Он:
Не, није то љубав.
То што једва чекам да те видим. Што ми недостаје твоја коса на јастуку да се гушим њоме док спавам. Што замишљам твоје очи како ме јутром гледају.
Не, не може бити љубав то што ми неке песме терају сузе на очи од кад те немам. Ма шта ми је.
А што би била љубав то што сваки пут помислим "ово смо она и ја радили увек заједно" док гледам серије.
Како може бити љубав то што ми је и даље тешко кад размишљам о теби. Што свако јутро пожелим да се само појавим код тебе и завучем ти се у кревет.
Ма не волим те. Не осећам ја ништа.
Она:
Мислим да те не волим више. Не, стани. Сигурна сам у то. Не волим те.
Не размишљам више о теби. Само те се сетим сваким уздахом.
Не чувам твоје ствари. Само ено их у кеси тамо доле на дну ормара.
Престала сам да осећам било шта према теби. Ноћас сам те само сањала. И јуче. И прекјуче.
Не слушам више оне песме. Али ето пусте се саме и чујем их. Али ништа не осетим. Само ми крене суза.
Мислим да то није ништа. Зар не? Само пожелим да свака порука буде од тебе, и да наредни пут кад подигнем слушалицу чујем твој глас. Али ја то онако.
Кренула сам даље.









